本站原创一只羊皮筏子
六十多年前,在兰州,曾乘羊皮筏子渡黄河,如今,在博物馆又见到了它.
一只羊皮筏子
陈列在博物馆的角落
黝黑、风干、皴裂
骨架和绳索也早已斑驳
可它仍骄傲地活着
你听它强大的呼吸和脉搏
可别小看它,像一堆垃圾
它是生活中的强者
是一支庄严历史的歌
水中的鱼、岸边的草、头上的鸟
都认识它
黄河野性的牙齿
也不能不赞美它
漩涡里打转,狂涛中出没
一生无数次战胜凶险和死亡
眼,始终盯着前方
横着肩膀,奋力拼搏
从不知畏惧和退缩
对生命,对生活
我们并不比它理解得更多
关于鱼的遐想
鱼在水里游动
吐出一串串水泡
有人说是它忧郁的叹息
鱼在水里游动
吐出一串串水泡
有人说是它欢乐的歌唱
到底是忧郁还是欢乐
水泡升到水面破灭了
不让人知道
鱼,转一个圈游去了
犹如人给鱼起了许多不同的名字
鱼并不知道
也许知道却不理会
鱼,转一个圈游去了
菖蒲和水草不告诉我
它们心底的实情
而我们如何能让鱼
理解人对生活的认识
其实,自然创造的
这个广阔的世界
只要生命都能自由地呼吸
并在爱中生活
保留一些互不相知的秘密
或会更真实、丰富和完美
不是吗
情 侣
一个诗人看世界
如同一个男人看一个女人
——威廉斯·斯蒂文斯
一个诗人看世界
如同一个女人看一个男人
——露丝·斯通
男人是一棵风中的树
女人是热带水果
一起相拥在公园长椅上
同陷进爱的漩涡
他们用眼睛说话
相互倾听心跳和抚摸
她把头倚在他肩上
从发丝到脚趾都是快乐
没有理由,无须解释
甘心成为彼此的俘虏
坐在公园长椅上的爱情
很小,幸福把他们融化了
又很大,是一个完整的世界
这个与人类生命同样古老的词
是一支圣歌
男人是一棵风中的树
女人是热带水果
读 诗
有的诗是小鸟
有的诗比春天的树更美丽
有的诗像孩子,使你看见生命
有的诗是红樱桃,涨满爱和蜜
有的诗能煮沸你的血
有的诗锯你的骨头使你战栗
有的诗是建设新世界的新水泥
有的诗和一起出击
有的诗是一团泡沫或一片慵懒的云
有的诗声嘶力竭,喷着血丝
有的诗没有温度,是批量生产的塑料玩具
有的诗是母语撕裂的一堆瓦砾
有的诗像涂满橄榄油摆出姿势的男子健美赛
有的诗口水泛滥难以筑堤
有的诗是一件脏睡衣,使人痛苦
有的诗是一张薄纸
向一只雄鸡和一只猫所致的简短谢辞
现在生活好了
莫忘过去穷得尖叫的日子
那些曾帮助过我们的人和事物
永远记着那些野菜的名字
甚至一瓢井水,一盆炭火
乃至那只花翎雄鸡,每天拂晓
总催唤爷爷下地出耕
乃至那只白猫,时过正午
总用眼睛告诉奶奶天已近晚
永远别忘记它们
给我们生活所添的淳朴温情
记忆呀,好好珍藏它们吧
虽已是很久很久以前的往事
今天,也要向它们致谢
即使为时已经太晚、太晚
游马致远故居
马致远故居在京西门头沟区山丛中,2012年10月13日,披秋风寻访,得诗.
秋风吹着
八百年已成一摊冷灰
秋风吹着
引我去寻访他的故居
那个一片落叶般清癯的
吟着散曲的诗人
他的家是粒干瘪的草籽
沉在乱山漩涡里
云埋着
沙尘埋着
石头埋着
荒草埋着
旅游图上也找不到那个
孤居独处的小院在哪儿呢
八百年已成一摊冷灰
还是沿了他一声咳嗽
才在峭壁夹缝间寻到他
他刚抱完柴火
他刚汲完井水
他拍了拍肩上的尘土
怔怔地望着我
我们相隔着八百年
却在同一阵秋风里
寻找他梦中的
枯藤、老树在哪儿
古道、瘦马在哪儿
秋风吹着
老树上的枯藤早已无踪
只大山裸壁上盘络的藤蔓
悬挂在他家柴扉前,像一张网
层层叠叠的霜叶已经落净
老树也早已腐朽
倒是有个巨大根块
委弃石滩上
没了老树,日将西下
昏鸦该巢归何处
不远,深埋荒榛草莽下
崎岖的古道还在
青石上马蹄印还在
深深的蹄窝里
渚积的汗水未干
迸溅的火星未灭
腥臊和汗酸气息的凝云
八百年仍悬浮峡谷
只是那驮煤的、驮盐的
喘着粗气跋涉的瘦马呢
那耸着瘦肩、咯着血块的
踉跄赶路的马夫呢
一个个有爱有痛的血肉生灵
都已湮灭在巨大的死寂里
浪迹天涯的马老汉啊
蛰居在多桥多雨的江南
枯守着孤寂与苍凉
相伴的只有笔下一个个哭笑人生和
一张霉迹斑斑的竹榻
一盏燃在北国故里的青灯
夜夜照亮江南飘零的苦旅
生活绝不是故事
现实绝不是戏剧
夜深梦残,披衣枯坐
一首《秋思》吟罢
肠便寸寸断了
谁知他怎样
生活在自己的伤口里
远离故土的游子
就是一叶无根的野萍
而乡愁痛到心灵的最深处
该就是另一种真实的死亡
秋风吹着
转身来,只见小屋山墙外
三两株山楂树梢上
摇着几粒未落的红果
孤凄却倔强地
燃烧着生命的尊严
是在催唤那一双布履
早日从八百年云外水国
抱琴归来吗
秋风吹着
一个牵了一头小毛驴的孩子
走过来问
“要核桃吗?要柿子吗?”
燃尽八百年的冷灰下
却有二十八个泪血凝成的字
犹如通红的炭火芒刺般
穿透时间直抵今天
流出一派灼人心魄的凄美